Pasando hojas por mirada,
la fugacidad de una vida que persiste
la caída, la suerte dada.
Ha de ser la cúspide de mi peste
el inicio moribundo, nuestra avanzada
las palabras marchitas el presente.
Yo soy, no quien te invoca,
sino quien te exige que me dé un golpe ,
y me entregue la caída.
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